Copyright 2018
tous droits réservés
site créé par Alexis Réjasse
inscription à la newsletters
Vieilles pierres, vieilles maisons, douceurs des pluies sur la mousse,
vieux sentiers écornés du jour.
Terre enceinte du destin, vert-dire.
Un cerf, bois en feu, remonte à la source, une louve enfantine mord la bure des ombres,
ici se parle encore la langue des oiseaux.