Maison de poésie

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Elle et lui, dans un pré.

 

Un pré, peut-être.

Un pré sur les ruines, à la lisière du bois.

La lumière est pâle. Une lumière de lune.

Et le grondement, sourd, au loin, telle ni grave ni aiguë

une voix, immergée en elle-même.

Une voix pourtant. Sinon quoi ?

Les vagues ?

Quelles vagues ?

L’algue ou le corail ?

Quelle algue, quel corail ?

 

 

 

Ô eau immobile de la rivière ou l’étang

quand le vent n’est pas là

Peut-être endormie :

― Par où êtes-vous entré ?

― Par la porte.

― Où est la porte ?

― Loin derrière.

― Vous ? Moi ? Le mur, là, devant, là-bas ?

― Derrière elle-même.

― Comment êtes-vous entrée ?

― Par la fenêtre.

― Où est la fenêtre ?

― Au coin de la porte.

 

 

 

Ô sciure du chêne

Ô biseau de la vitre

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